Agua Profunda

Agua profunda,
corriente que, sin ver jamás el monte,
sin conocer la selva,
diriges a tierra el mar,
el ciego.
Agua en que mil formas me encuentras
siempre más libre que la luz del sol.

Carmen Boullosa
(En Web A media voz)

Fotografía de Marcos Mawson

Según hablas del mundo

Según hablas del mundo
prende el mundo

según mueves los brazos
distraídos
el viento recompone adivinanzas
abre de sol
los libros ciegos
las veredas que no sabrás nombrar
pero que existen
por ti desenterradas.

Antonio Méndez Rubio
(En "Las moradas del verbo" - antología poesía española, Calambur, 2010)

Autorretrato de luz y sombra - María Gabriela Lovera Montero - Cádiz 2012

Translation by Richard Gwyn

"All your stories are about yourself, she said, even when they seem to be about other people. I was not going to deny this, nor give her the pleasure of being right. So I quoted Proust, who said that writers don’t invent books; they find them within themselves and translate them. This seemed to do the trick, and she fell silent. I dipped my fingers into a bowl of scented water and started on the rice. An aftertaste of clay and leaves and metal took me by surprise. What is in this rice? I asked her. Mushroom stock? Shotgun cartridge? Earthworm? No, she said, peering at me through the candlelight, the stories that you haven’t written yet are in the rice. You must be tasting them."

Richard Gwyn

From Sad Gyraffe Café

Rice Field Art in Japan

"The creations emerge in the late summer months after the rice plants have had a chance to grow.  But the farmers first sketch out their designs on computers so that they know exactly where the rice needs to be planted.

Hundreds of villagers and other volunteers then help plant the four different coloured varieties of rice in the vast fields.

The most famous work is grown in the village of Inakadate, 600 miles north of Toyko, where the tradition began in 1993.  Each year a different design is on show and more than 15,000 visitors travel to see the creation."

Continue reading at: http://www.telegraph.co.uk

Tres fragmentos

No haya reposo.
El vuelo es permanencia,
memoria ardida,

círculo calcinado,
canto, pasión de alas.


*

También la rama
como el viento y la luz
del aire aprende.

Es la casa, lo frágil,
la tierra que germina.


*

Ignora el pájaro
todo el azul que cabe
es este cielo.

En su ceguera acude
a descifrar la nada.


Ángel Campos Pámpano
(Por aprender del aire)

Fuente: Las moradas del verbo: poetas de la democracia, Ediciones Calambur, Madrid 2010

 El señor de los pájaros - foto de Graciela Iturbide (Nayarit, México - 1985)

Dos poemas y un fragmento de Tomás Sánchez Santiago

Como la vida

A medio morder, la fruta llora y se oscurece.

Fulgor de lo empezado, se mueve la dulzura

entre los dientes.

                          Tintineos de una azúcar pequeña

que se esconde del mundo

para librar la tormenta del hueso, que viene

retumbando.

Con el tiempo

Con el tiempo, el poeta pierde incertidumbre y la alegría inconsciente del riesgo. Es entonces cuando tiene que poner especial atención en no esperarse a sí mismo en cada verso.


Como una insinuación

Cuando escribes te manchas de ti mismo.

Y pones oscuridad y aire atacado
cuando respiras encima
de lo que nombras.
(...)

 Blow up - photo by Ori Gersht

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Tomás Sánchez Santiago (Zamora, 1957), poeta.
Ha publicado libros como Amenaza en la fiesta (1979), La secreta labor de cinco inviernos (1985), En familia (1994) o El que desordena (2006). En 1999 apareció en Lisboa su antología bilingüe Detrás dos lápis y en 2009, en Salamanca, una nueva antología bajo el título Cómo parar setenta pájaros. Antología 1979, 2009). En prosa es autor de varios libros, entre ellos Para qué sirven los charcos (2000) y la novela Calle Feria. Se ha ocupado de estudios y ediciones de autores como Julio Verne, Bécquer, Carlos Barral o Antonio Gamoneda. Asimismo, se ha acercado a la obra de artistas plásticos como Baltasar Lobo o Delhy Tejero; de ésta última hizo la edición de sus diarios (Los cuadernines) junto a Mª Dolores Vila Tejero. Es miembro del Seminario Permanente Claudio Rodríguez. Desde 1993 reside en León. 

Poemas en prosa de Picasso

"No desfallece el genio ante ciertos tráfagos vitales, sólo que, en ocasiones, sortea las dificultades trocando el instrumento. Corre el año 1935 y Pablo Picasso (Málaga, 1881-Mougins, 1973), en un momento de crisis artística y personal en el que confiesa incluso estar dispuesto “a dejar la pintura”, abandona temporalmente el pincel y empuña la pluma. Comienza entonces a componer sus inclasificables poemas experimentales trufados de juegos de palabras, cabriolas fonéticas, elementos diversos -palabras, números, notas musicales-, y constantes alusiones a España, su cultura popular y la guerra civil.

Escritos en español y francés, son estos últimos los que Plataforma edita por primera vez en nuestra lengua traducidos por Ana Nuño. Se trata de unos textos escritos a ráfagas, en auténticos raptos de inspiración, sometidos después a constantes reescrituras y añadidos. Como resumía, sencilla y brillante, la madre del artista: Me dicen que escribes. Te creo capaz de cualquier cosa. Si un día me dijeran que has oficiado una misa, también me lo creería."
  
Fuente de este texto: www.elcultural.es
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28 de octubre de 1935
si pienso en una lengua y escribo “el perro persigue a una liebre por el bosque” y quiero traducirlo a otra lengua tendré que decir “la mesa de madera blanca hunde sus patas en la arena y muere casi del susto al reconocerse tan [idiota]”

4 de noviembre de 1935 [II]
espejo en tu marco de corcho - tirado al mar entre las olas - no ves sólo el relámpago - el cielo - y las nubes - con tu boca abierta dispuesta - a tragarse el sol - mas si un pájaro pasa - y por un instante vive en tu mirada - al instante se queda sin ojos - caídos al mar - ciego - y qué carcajadas - en ese preciso momento - brotan de las olas

[septiembre de] 1936
si el enternecedor recuerdo del cristal roto en su ojo no diera la hora en las campanadas que perfuman el azul tan cansado de amar del vestido que susurra que lo envuelve el sol puede en cualquier momento estallar en su mano pero esconde las garras y se duerme a la sombra que proyecta la mantis religiosa mordisqueando una hostia mas si la curva que agita la canción colgada en la punta del anzuelo se enrosca y muerde en su centro el cuchillo que la seduce y colorea y el ramo de estrellas de mar grita su desamparo el pisto trágico del ballet de moscas sobre la cortina de llamas que hierve en el borde de la ventana

3 de octubre de 1936
miserable piel de zapa abrazada al cuerpo roto de amor que sangra de tan oprimido bajo la corona de su nido de zarzas miserable recuerdo del olor a jazmín prendido en el fondo de su ojo tocando a rebato con todas las campanas al vuelo que muerde el cuello del arco iris la tempestad ha caído en la trampa peine espejo letra del alfabeto cómico gallete mano distancia color quitado de la lista de los mortales si la vida se cuece en la gran sala de fiestas con olor a col su cocido de esperanzas y le sonríe debajo de la mesa a la mentira, entonces todas las sillas sentadas en cerco se levantan y van a colgarse en las paredes de la oficina del director a la espera de que la ruleta acabe de lamer las horas que embarran las velas de su bello paraguas y oír el crujido que al romperse hace en mi pecho la varilla del timbre de su mirada de aroma de estrellas eléctricas aplastadas con el tacón

[junio de] 1937
en las entrañas del corazón están solando las calles del pueblo y la arena que cae en los relojes de arena heridos en la frente al caerse por la ventana sirve para secar la sangre que brota de los ojos asombrados que miran por el ojo de la cerradura por ver si el aire asfixiado por el hedor que se escapa de los orificios nasales de los papeles grasientos tirados al suelo o la música escondida debajo de las hojas de la vid no impide que la danza macabra borre de un plumazo la huella de las voces aferradas con las puntas de los dedos a los pedazos de pan remojados en orina
un interior brillantemente iluminado recién solado chorreando sangre descansando sobre relojes de arena llenos de ojos visto por el ojo de la cerradura los caracteres de imprenta dispuestos sobre una hoja de vid borrando con sus plumas el olor a pan remojado en orina
la luz suela con su sangre los relojes de arena del ojo de la cerradura con sus ojos borra de sus plumas el olor a pan remojado en orina
la mezcla de colores solando los ojos de las plumas arrancadas del pan remojado en orina

2 de julio de 1937
qué triste suerte la del retrete de la vieja mandrágora - tuerta - hecha picadillo - cosido más claro que el agua al traje de novia con una estocada en la llama de la boquilla del gas de la aurora boreal puesta a secar en la flor desvanecida de la tela de seda malva de la risa de rabillo de conejo que cuenta chino y los lloros anaranjados picados a máquina de la noche dulzona. qué coqueto deseo de mi corazón de freír el montón de reverencias hecho un basilisco furibundo mientras escucha con la oreja pegada al tomillo los latigazos que castigan sus tobillos y qué triste suerte limosnera ducha en caricias la del retrete abierto a mil primaveras lleva la añoranza del espejo de su herida a la camisa de tela de araña de la vieja pordiosera inscrita al dorso del libre arbitrio picado de gusanos de la aguja que atraviesa el tallo de la flor de azahar clavada en el centro de la cortina que cubre la mandrágora

10 de enero de 1938
deja que la primavera que se acerca de puntillas se encargue de untar el amor que rezuman sus ojos en torno al frío helado que salpica el revés del sol suspendido por sus cuatro esquinas con clavos a los enormes maderos que sostienen el cielo que abate el puño sobre la arqueta que mientras tuesta su luz sobre la suave lumbre del pedazo de tela empapado en orina de rosas que cubre la pared medianera del perfume con sus excrementos hace punto con el alambre de la plomada del arco de piedra haciendo trizas el cuerpo desnudo de la mujercilla puesta a secar bajo el paño malva de su imagen que cuelga del banderín atado a la punta de la cucaña en lo cobrizo de su pecho minuciosamente dibujando en la sombra del aroma del árbol cargado de piojos abriendo su cómico sobre a grito pelado de angustia cortando la cuerda floja de la máscara de cristal de roca carcomido por los picotazos de los camiones que cuelgan encima la colmena corazón ensenada colina ficha medida olor río envolvente en espiral la palabra duerme la flecha de la lámpara se desliza sobre el papel lo cruza vivaz

“Poemas en prosa” Pablo Picasso  Barcelona, Plataforma Editorial. 

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"La poesía de Pablo Picasso ha sido históricamente relegada a un segundo plano por su producción pictórica. Sin embargo el artista malagueño llegó a escribir más de 350 poemas, revisados y corregidos obsesivamente (en algunos casos hasta dieciocho veces) que recibieron elogios de sus amigos Apollinaire o Paul Éluard. La editorial Plataforma, en colaboración con la Fundación Picasso, publica ahora la totalidad de sus Poemas en prosa por primera vez en castellano.

Picasso decía a sus amigos que sabía que pasaría a la historia como un pintor, pero a él le habría gustado pasar como un artista plural. – cuenta José Bermúdez de Plataforma. Su poesía, explica, mimetiza su técnica de pintura. Aborda todos los temas, del amor a la muerte, pasando por la crítica social, rompe con la sintaxis tradicional y crea metáforas visuales como eco de sus cuadros. Los poemas en prosa proceden según el sistema de escritura automática de los surrealistas, un verdadero bombardeo de ideas.

La presentación del libro ha terminado con una cita del biógrafo de Picasso Richard Penrose: Después de todo, como le gustaba repetir, las artes se reducen a una sola: se puede escribir una pintura con palabras, del mismo modo que es posible pintar sensaciones con un poema."

Fuente de este texto: www.papelenblanco.com

Finlandia - Luci Romero

FINLANDIA


Vibrar no es la palabra.

Incendios que borran con tiza
esa cremallera que vertebra tu espalda.

Describo con este tacto olvidado:
un paisaje horadado, casi agreste
en su espina, moldea un vaso roto.

Caen o brotan las palabras, casi
como castigo. Y yo imagino
un brazo o un niño, como forma
de escapar a la belleza.

Arde, más, el idioma.


Luci Romero
(El Diluvio, Ediciones Amargord - Colección Candela, Madrid, 2012)

Painting by / Pintura de Jon Braley

Pia Tafdrup - poetry /poesía

WE ARE NOT CREATURES OF A SINGLE DAY

In the darkness the moon keeps watch
concavely.
Your eyes are closed -
everyone has seen something,
but not the same.
What the face conceals,
                    the night notices
and the door stands open.
Your eyes are closed -
your face is near to mine.
A power rises and rises
from the moment we are born,
                   - and we are not creatures of a single day.
Our brains are not constructed
to guide wings
but to build languages
and navigate in a different way:
to think is to try
to see in a new way, with polar clarity
- which also means
to grasp the limitation.
Your eyes are closed -
your body is a leap forward
into that saffron-glowing radiance.
Sleep has overturned
the Rosetta stone of your brain;
it shows a script
we have not deciphered before ...
Our place is time,
and we read,
as though we are trying to remember
what has not yet happened to us.
What we do not do
                        is not forgiven.
One hand grips hard,
the other protects,
a third blesses.
Your eyes are closed -
the soul is drawn
by that infinite space,
built from the pauses in the music.
I have your cry
                  in my mouth.

Pia Tafdrup

The Whales in Paris, 2002, translated by David McDuff

Source: www.tafdrup.com

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EN ESPAÑOL:


Memoria del Festival Internacional de Poesía de Medellín

PINCHAR PARA LEER ENTREVISTA A PIA TAFDRUP

5 poemas de "Desvelos" - María Gabriela Lovera Montero

21.
Irás de un lado al otro de la noche
ahuyentando fantasmas con tu cuerpo.
Encenderás fuegos allí donde la oscuridad
sea dolorosa.
Por ti me acercaré más a la carne
y afloraré en la piel abriendo cada pétalo
en mi mano,
para que la tomes en la tuya,
para que juntos hagamos la luz de una mañana.

25.
He escrito desde el dolor de salir.
He escrito desde la nostalgia de entrar.
Mejor será borrar todas las puertas,
arrojar el lápiz junto con el resto de las llaves locas.
Que la palabra cuerpo atraviese las paredes,
que la palabra mío desaparezca,
que la palabra palabra muerda la mano que la escribe
y huya al otro lado de la hoja,
a la espesura del bosque.

26.
                                Un neologismo de Paul Celan

Creo en la muerte como forma de vida no identificada,
como lo extraceleste que parte de nosotros
sujeto a la punta de una estrella.

28.
Le han crecido uñas a la tarde.
No sabía que la noche fuese algo
que se pudiera rasgar.
Rueda y cae del tejado como fruta madura.
La han picado los pájaros,
los mismos pájaros que ahora parten de mí
hacia el amanecer.

39.
Yo no he inventado nada.
El árbol ya estaba allí.
Yo sólo me tendí a sus pies y sacudí el pensamiento
hasta la última hoja.
Fue así como desnudé al silencio
y me dejé rasgar la herida.
Yo no he inventado nada.
La muerte ya estaba allí.

María Gabriela Lovera Montero

(Desvelos, Ediciones Amargord, Madrid, 2012)

Portada de la edición del poemario "Desvelos"

Adios a la carne (Ernesto Carrión, Ecuador)

Festival Internacional de Poesía de Medellín
Ernesto Carrión en la Web

Poema "Encuentro" de Czeslaw Milosz

Encuentro

Estuvimos paseando a través de los campos
en un vagón al amanecer.
Una herida rosa roja en la oscuridad.

Y de pronto una liebre atravesó la carretera.
Uno de nosotros la señaló con la mano.
Eso fue hace tiempos. Hoy ninguno de ellos está vivo,
Ni la liebre, ni el hombre que hizo el ademán.

Oh, amor mío, dónde están ellos, a dónde han ido?
El destello de una mano, la línea de un movimiento,
el susurro de los guijarros.
Pregunto no con tristeza, sino con asombro.

Czeslaw Milosz
(Fuente: amediavoz.org - Versión de Rafael Díaz Borbón)

"I am near" series

Katrien Franken photography

Dos poemas de Philippe Jaccottet

Habrá en mi ojo siempre sin embargo
una invisible rosa de nostalgia
como esas veces en que sobre un lago
ha pasado la sombra de un pájaro


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Juventud, yo te consumo
con esta madera que fue verde
en el humo más claro
que haya llevado nunca el aire

Alma que por nada te asustas,
la tierra del fin del invierno
es sólo una tumba de abejas.

Philippe Jaccottet
Traducción de Rafael-José Díaz
(Tomado de Antología Personal, Igitur Poesía, 2002)

MINIBIO:

(Moudon, 1925) Escritor suizo en lengua francesa. Desde 1953 reside en Francia. Destaca como crítico y como traductor (Hölderlin, Musil, Ungaretti, etc.). En su poesía, subyace un profundo sentido religioso (La lechuza y otros poemas, 1953; Lecciones, 1969; Pensamientos bajo las nubes, 1983). De su obra en prosa sobresale, entre otros títulos, Días, cuadernos 1968-1975 (1977).

Fuente: www.biografiasyvidas.com

 Photo by Hengki Koentjoro

Cuatro poemas de Machi Tawara

Nos sentamos: la espalda
contra el muro soleado, una pierna
al lado de la otra.
Ten en cuenta la forma
en que trazamos líneas paralelas.

Con cuánta seriedad
oprimo el disparador de la cámara
en playa Kujukuri...
Instantáneas que acaso
después voy a tirar en la basura.

Rollizo y circular,
como si no pudiera aguantar la
fuerza de gravedad,
este sol se descuelga,
y la pesantez lo sumerge en la mar. 

Cómo me regocija
la forma en que vacilas cuando buscas
a tientas la palabra
o palabras apropiadas
para acomodarlas tras un silencio.

 Machi Tawara

4 poemas del primer libro de tankas de Machi Tawara, con el que ganó el premio Kadokawa.

"Cuando Machi Tawara nació, el 31 de diciembre de 1962, la mayor parte de sus familiares quiso esperar veinticuatro horas antes de registrar oficialmente su nacimiento. No sólo el 1 de enero parecía un día más favorable para un cumpleaños, sino que como 1962 era el año del Tigre, la creencia popular era que las mujeres nacidas durante ese año iban a espantar a los hombres cuando estuvieran en edad de casarse. Sin embargo, esto no preocupó en lo más mínimo al padre de Machi, un físico, quien siguió adelante y reportó la fecha de nacimiento tal cual. Su acción fue profética, porque la niña creció para convertirse en portavoz elocuente de la shinjinrui o "la nueva generación," a quienes poco interesan las creencias tradicionales, mucho menos la institución tradicional del matrimonio. "

Fuente del texto y de las traducciones: http://verseria.com/tawara/inicio.htm 

Machi Tawara's poems in English 
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Herman Kolgen en la Web
 

Poemas de Claribel Alegría

Ars poética

Yo,
poeta de oficio,
condenada tantas veces
a ser cuervo
jamás me cambiaría
por la Venus de Milo:
mientras reina en el Louvre
y se muere de tedio
y junta polvo
yo descubro el sol
todos los días
y entre valles
volcanes
y despojos de guerra
avizoro la tierra prometida.

Desahogo fugaz

Soy una chispa
en la tierra
un desahogo fugaz
del corazón que nos piensa.

Claribel Alegría

Leer sobre esta autora en: www.escritores.org

 Foto de Luca Pierro

Dos poemas de Adolfo Burriel

Huerto de la media legua

                                                   Para Julio Palazón


Principio de la danza,

rosas abiertas
a infinitud de labios.

De "Furtivos días" Editorial Algaida, 2005

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La herida tiene...

La herida tiene
sangre de cobra,
caverna de pez ciego.

La herida
diezmó los árboles,
la sangre de los labios
desató la tormenta inesperada…

De "Colores desunidos" Ediorial AbeZetario, 2010

Adolfo Burriel

  Pulsar series - Fotos de / Photos by Yuji Hamada

La boca - poema de José Watanabe

La boca

En la encañada
había piedras como huesos de un animal prehistórico
                   que se desbarató
antes de alcanzar nuestro valle.

Un gran cráneo
quedó detenido en la pendiente con la boca abierta
y el resto del cuerpo se dispersó hacia el río.

Yo trepaba la pendiente
y me detenía frente a esa boca, una oquedad
donde el viento se huracanaba,
                                              y escuchaba
murmullos, palabras que se formaban a medias
          y luego, sin decir nada, se diluían.

Nunca hubo una frase clara. La boca
como un oráculo piadoso
trababa sus propias frases ante el niño:
                        lo sé ahora
y le agradezco la vida ciega.

José Watanabe

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Biografía:

José Watanabe (1946 - 2007) nació en Laredo, Trujillo (norte del Perú). Su madre, de origen serrano, fue enganchada en plena juventud para trabajar en las haciendas azucareras. Su padre era un inmigrante japonés con una distinción muy especial: poseía una gran cultura. Leía mucho, era pintor. Sabía hablar inglés y francés.

Por su vocación plástica, por la Escuela de Bellas Artes de Trujillo.
Realizó estudios de arquitectura en la universidad Federico Villarreal.

Publicó su primer libro, Álbum de familia, en 1971 que mereció el premio Poeta Joven del Perú. Su segundo libro, El huso de la palabra (1989), fue considerado por la crítica nacional como el poemario más importante de la década de los ochenta. Antígona "lo muestra como un dramaturgo de mucha potencia".

Texto tomado de: www.librosperuanos.com

 Dream by Mary Jo Maraldo

Mary Jo Maraldo’s work grows out of her many years’ experience living and studying in Japan, and has been exhibited across the United States.  Her avant garde approach is anchored in the tradition of Japanese abstract sumi art, also called bokusho, and also inspired by the ancient tortoise-shell scripts first discovered in China.   One of her most dramatic adaptations of calligraphic arts is to sculpt three-dimensional representations of Chinese characters, using a variety of materials, including rocks, metal tubing, and netting.

Contrapunto

La escucho aún lejana, la nieve.
Va a llegar un día con la luz de noviembre,
antes pasará por tus labios.
Y serás condescendiente,
hasta el punto de indicarle el camino
más largo,
el que lleva al bosque donde
te tome de la mano
sin valor para acercarla a la boca.
La nieve tiene ese lado acogerdor
de farol en la oscuridad.
Antes de enterrarnos el corazón.

Eugénio de Andrade
(En Los Surcos de la Sed - trad.: José Ángel Cilleruelo, Calambur, Madrid 2001)

Grupo de cristales de nieve (copos de nieve). Tomado de Taringa.net

Mal de la Piedra: 5 Meteorizaciones Poéticas

I. Kurós

La sonrisa se detuvo en el rostro de piedra.
Iba camino del amor.


II. Adiós
La roca se hunde:
Una palabra expande círculos concéntricos sobre la piel.


III. Estatua
El mundo meteoriza tu quietud.
Tiene ganas de que hagas rodar tu canto.


IV. Lapidario
En el amor,
el corazón
es la primera piedra.


V. Infancia
Un menhir
cuando niña
en el jardín de mis padres


M.G. L.
("Kurós" en Revista Barcarola, 70 - Todos en lacasaazulada.blogspot.com
blog literario de José Antonio Parra - 2008)





Kurós de Anavisos (540-515 a.c.)
Museo Nacional de Atenas