29 oct 2008
El Poeta
A veces no quisiera
morder una canción en la naranja;
ni oír que en el reloj se enrosca lentamente
la anaconda del día;
ni buscarle a los muros blancos de lo visible
las grietas donde crece
la flor oscura de la realidad.
A veces siento envidia de quien no está obligado
a abrir en cada nombre un tragaluz
que aclare
su infierno y su sentido;
quien no ve en la escalera
la terrible
columna
vertebral
del dragón de los sótanos
o no intuye en las cruces el ancla de la muerte.
Qué hermoso debe ser un diccionario
en el que las palabras no sean contraseñas,
ni llaves,
ni victorias,
ni redes,
ni aduanas,
sino sólo ellas mismas: huracán, cicatriz, selva, música,
amante,
silencio,
rompeolas...
A veces
no querría imaginar que existes,
ni soñar que las líneas de mi poema dejan
un zarpazo en tu piel.
Porque es dulce cortar el alambre de espino
de los versos tachados;
saber que en el maíz se deletrea un tigre;
bajar a las palabras en busca de su música,
ser su centro
como la capital del dolor es la herida;
y a la vez es tan duro
admitir que padeces
la maldición de todo lo que al no ser exacto
tiene que conformarse
con ser sólo infinito:
cada poema trata
de lo que no ha logrado el poema anterior.
Dime tú si al final tendré que arrepentirme.
Benjamín Prado
(En Cambio de Siglo, Hiperión, Madrid, 2007)
morder una canción en la naranja;
ni oír que en el reloj se enrosca lentamente
la anaconda del día;
ni buscarle a los muros blancos de lo visible
las grietas donde crece
la flor oscura de la realidad.
A veces siento envidia de quien no está obligado
a abrir en cada nombre un tragaluz
que aclare
su infierno y su sentido;
quien no ve en la escalera
la terrible
columna
vertebral
del dragón de los sótanos
o no intuye en las cruces el ancla de la muerte.
Qué hermoso debe ser un diccionario
en el que las palabras no sean contraseñas,
ni llaves,
ni victorias,
ni redes,
ni aduanas,
sino sólo ellas mismas: huracán, cicatriz, selva, música,
amante,
silencio,
rompeolas...
A veces
no querría imaginar que existes,
ni soñar que las líneas de mi poema dejan
un zarpazo en tu piel.
Porque es dulce cortar el alambre de espino
de los versos tachados;
saber que en el maíz se deletrea un tigre;
bajar a las palabras en busca de su música,
ser su centro
como la capital del dolor es la herida;
y a la vez es tan duro
admitir que padeces
la maldición de todo lo que al no ser exacto
tiene que conformarse
con ser sólo infinito:
cada poema trata
de lo que no ha logrado el poema anterior.
Dime tú si al final tendré que arrepentirme.
Benjamín Prado
(En Cambio de Siglo, Hiperión, Madrid, 2007)
28 oct 2008
Robert Wyatt & Annie Whitehead "Sea Song" (BBC Four)
SEA SONG LYRIC
You look different every time you come
from the foam-crested brine
It's your skin shining softly in the moonlight
Partly fish, parly porpoise, partly baby sperm whale
Am I yours? Are you mine to play with?
Joking apart when you're drunk
You're terrific when you're drunk
I like you mostly late at night - you're quite all right
But I can't understand the different you
In the morning when it's time to play
at being human for a while
Please smile!
You'll be different in the spring, I know
You're a seasonal beast
Like the starfish that drifted with the tide, with the tide
So until your blood runs to meet the next full moon
Your madness fits in nicely with my own, with my own
Your lunacy fits neatly with my own - my very own
We're not alone...
Robert Wyatt en la Web
25 oct 2008
Fragmento
Tengo miedo de escribir. Es tan peligroso. Quien lo ha intentado lo sabe. Peligro de hurgar en lo que está oculto, pues el mundo no está en la superficie, está oculto en sus raíces sumergidas en las profundidades del mar. Para escribir tengo que instalarme en el vacío. Es en este vacío donde existo intuitivamente. Pero es un vacío terriblemente peligroso: de él extraigo sangre. Soy un escritor que tiene miedo de la celada de las palabras: las palabras que digo esconden otras: ¿cuáles? Tal vez las diga. Escribir es una piedra lanzada a lo hondo del pozo.
Meditación leve y suave sobre la nada. Escribo casi totalmente liberado de mi cuerpo. Como si éste levitase. Mi espíritu está vacío por tanta felicidad. Tengo ahora una libertad íntima sólo comparable a un cabalgar sin destino a campo traviesa. Estoy libre de destino.
Clarice Lispector
(En Un soplo de vida, Siruela, Madrid 2006)
Paula Rego. Swallows the Poisoned Apple. 1995.
Meditación leve y suave sobre la nada. Escribo casi totalmente liberado de mi cuerpo. Como si éste levitase. Mi espíritu está vacío por tanta felicidad. Tengo ahora una libertad íntima sólo comparable a un cabalgar sin destino a campo traviesa. Estoy libre de destino.
Clarice Lispector
(En Un soplo de vida, Siruela, Madrid 2006)
Paula Rego. Swallows the Poisoned Apple. 1995.El hombre del pozo
El hombre del pozo
ya no llora.
Ha encontrado un espejo
donde reflejar su sombra.
Paula Peris
(En Voces Nuevas, XXI Selección, Torremozas, Madrid 2008)
Fotografía Conceptual de Misha Gordin "Liquid"
ya no llora.
Ha encontrado un espejo
donde reflejar su sombra.
Paula Peris
(En Voces Nuevas, XXI Selección, Torremozas, Madrid 2008)
Fotografía Conceptual de Misha Gordin "Liquid"24 oct 2008
La Poesía
La poesía cruza la tierra sola,
apoya su voz en el dolor del mundo
y nada pide
- ni siquiera palabras.
Llega de lejos y sin hora, nunca avisa;
tiene la llave de la puerta.
Al entrar siempre se detiene a mirarnos.
Después abre su mano y nos entrega
una flor o un guijarro, algo secreto,
pero tan intenso que el corazón palpita
demasiado veloz. Y despertamos.
Kees van Dongen "Spring" (1908)
apoya su voz en el dolor del mundo
y nada pide
- ni siquiera palabras.
Llega de lejos y sin hora, nunca avisa;
tiene la llave de la puerta.
Al entrar siempre se detiene a mirarnos.
Después abre su mano y nos entrega
una flor o un guijarro, algo secreto,
pero tan intenso que el corazón palpita
demasiado veloz. Y despertamos.
Eugenio Montejo
(En Conversaciones con la intemperie, seis poetas venezolanos, Galaxia Gutemberg, Barcelona 2008)
Kees van Dongen "Spring" (1908)20 oct 2008
Sin Título
Preferiría que no hubiesen puertas,
que no las necesitase para la soledad.
M.G.L.
(En Atrabiliario, Artifex, Madrid 2008)
que no las necesitase para la soledad.
M.G.L.
(En Atrabiliario, Artifex, Madrid 2008)
16 oct 2008
Sin título
Todo lo bello es frágil: los trenes
cuando olían, la escarcha en los ribazos, la boca
de los niños aún sin término, el tacto
del silencio en los camposantos a la orilla
del mar, la redondez si es fruto, el ruiseñor,
su rama. Acaso la memoria. Todo lo verdadero
es frágil. Y es inútil.
Fermín Herrero
(En Cambio de Siglo - Antología de poesía española 1990/2007, Hiperión, Madrid 2007)
cuando olían, la escarcha en los ribazos, la boca
de los niños aún sin término, el tacto
del silencio en los camposantos a la orilla
del mar, la redondez si es fruto, el ruiseñor,
su rama. Acaso la memoria. Todo lo verdadero
es frágil. Y es inútil.
Fermín Herrero
(En Cambio de Siglo - Antología de poesía española 1990/2007, Hiperión, Madrid 2007)
15 oct 2008
Vent Maleit
"Sigue la aventura de una aviadora perdida en Menorca.
Una original microserie para Internet."
Así se presenta la última creación entretenida, fantasiosa y original de la productora Unllocunmon. Protagonizada por Hui-Chi Chiu y dirigida por Miguel Bosch.
Para ver los 13 capítulos pincha en el enlace que te doy a continuación:
http://unllocunmon.com/ventmaleit-capitulos/#
Ver más sobre la serie y sus creadores en el Blog de la productora
Una original microserie para Internet."
Así se presenta la última creación entretenida, fantasiosa y original de la productora Unllocunmon. Protagonizada por Hui-Chi Chiu y dirigida por Miguel Bosch.
Para ver los 13 capítulos pincha en el enlace que te doy a continuación:
http://unllocunmon.com/ventmaleit-capitulos/#
Ver más sobre la serie y sus creadores en el Blog de la productora
13 oct 2008
Sin título
soy
el peso de mi sangre
dolor acostado
sobre el vientre de saber
que esta dicha opaca
aún existe
destello de risa
de lámpara encendida con hambre
soy
un ojo triste y otro feliz
en medio
de esta luz insobornable
María Vázquez Guisán
(En Voces Nuevas - XXI Selección, Torremozas, Madrid 2008)
Warren Du Preez y Nick Thornton Jones "Magic Light Women"
Ver Web de los artistas
el peso de mi sangre
dolor acostado
sobre el vientre de saber
que esta dicha opaca
aún existe
destello de risa
de lámpara encendida con hambre
soy
un ojo triste y otro feliz
en medio
de esta luz insobornable
María Vázquez Guisán
(En Voces Nuevas - XXI Selección, Torremozas, Madrid 2008)
Warren Du Preez y Nick Thornton Jones "Magic Light Women"Ver Web de los artistas
El sabor de estos melocotones
pero no sé volverme de mis pensamientos
si entonces pienso en tu cuerpo
si el deseo cae al suelo y se levanta
fuerte y laborioso como un insecto.
José María Castrillón
(En El círculo y la piedra, Ediciones Trea, Asturias 2008)
Carlos Forns Bada "Crepúsculo de Primavera" (2005)
si entonces pienso en tu cuerpo
si el deseo cae al suelo y se levanta
fuerte y laborioso como un insecto.
José María Castrillón
(En El círculo y la piedra, Ediciones Trea, Asturias 2008)
Carlos Forns Bada "Crepúsculo de Primavera" (2005)6 oct 2008
Poemas de Alfredo Castañeda
Hora de visitar a Leonardo
Una sola cosa,
(o tal vez dos)
he aprendido en todos estos años:
cubrirme siempre la cabeza
(respeto al tiempo tal vez),
y poner en el centro el corazón.
Hora con el vacío
En el último rincón de mi apellido está Adán el antiguo,
el primero en sentir,
como yo ahora,
el vacío,
Hora de preguntar nuevamente
¿Me habré equivocado de viento
o de tiempo?
Alfredo Castañeda
(En Libro de horas - poesía y pintura, Artes de México, México 2005)
Una sola cosa,
(o tal vez dos)
he aprendido en todos estos años:
cubrirme siempre la cabeza
(respeto al tiempo tal vez),
y poner en el centro el corazón.
Hora con el vacío
En el último rincón de mi apellido está Adán el antiguo,
el primero en sentir,
como yo ahora,
el vacío,
Hora de preguntar nuevamente
¿Me habré equivocado de viento
o de tiempo?
Alfredo Castañeda
(En Libro de horas - poesía y pintura, Artes de México, México 2005)
4 oct 2008
1 oct 2008
Sin título
El pasado es un extraño elixir
nada cura
nada sacia
nada muta
tan sólo embriaga y adormece
M.G.L.
(En Atrabiliario, Madrid, 2008)
nada cura
nada sacia
nada muta
tan sólo embriaga y adormece
M.G.L.
(En Atrabiliario, Madrid, 2008)
Cuerpo de papel
Escribo orejas solamente orejas
No sé por qué pero no escribo uñas
Ni corazón ni pestañas
No sé si escribo o si tan sólo respiro
Ya no distingo entre el invierno
Y la blancura del papel
Y cuando arroje a la chimenea
Esta página vacía
¿Se quemarán también mis dudas
Mis orejas y mis uñas
Rodarán hechos cenizas
Mi corazón y mis pestañas?
Jorge Eduardo Eielson
(En De Materia Verbalis, Editorial Aldus, México, 2005)
No sé por qué pero no escribo uñas
Ni corazón ni pestañas
No sé si escribo o si tan sólo respiro
Ya no distingo entre el invierno
Y la blancura del papel
Y cuando arroje a la chimenea
Esta página vacía
¿Se quemarán también mis dudas
Mis orejas y mis uñas
Rodarán hechos cenizas
Mi corazón y mis pestañas?
Jorge Eduardo Eielson
(En De Materia Verbalis, Editorial Aldus, México, 2005)
Half Way Through, 2006
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